помню разочарование в твоих глазах. помню твое недовольство мной. а я старалась, так старалась, блять, тебе угодить, честно. делала невероятные для себя вещи, чтобы стать чуточку лучше и доказать тебе, что я чего-то да стою. после падения я надеялась, что ты подашь мне руку. этого не случилось, я так и осталась валяться на дне. и теперь, что бы я ни начинала, все идет в какие-то ебеня. потому что нет стимула, нет тебя и твоей поддержки.
раздавлена.

нашла записи-мечты про то, как когда-нибудь я буду играть второй концерт Рахманинова, например, с Венским филармоническим (довольно скромно, да). и только сейчас осознала, что я никогда не исполню свое любимое произведение. на то есть довольно веская причина: у меня слишком маленькая рука. я, как же это глупо, не смогу взять самые главные аккорды первой части, которые ну никак нельзя разложить, потому что вступление потеряет всю свою вкусность.
и как после этого вообще существовать.